En el verano las noches son cortas

Qué hacer, frente a dos de las personas más amadas.
Tomó un papel cuadriculado y lo llenó menos cuidadosa que graciosamente; cada cuadrito lleno, de un color diferente.
Nada de ventanitas.
Recuerda al poner fecha y hora a los dos que el vino es algo como el medio camino entre jugo y vinagre, solo que es un camino de un solo sentido.
"No cuentes con ello", parece que le dice alguien.

"En 10 minutos" dijo refiriéndose al tiempo de espera para el siguiente tren suburbano de la línea 1. Todo meticulosamente calculado, que no planeado, incluyendo la necesaria parada en la expendedora de billetes.
Xinyu le dijo hace poco más de un año, cuando le preguntó dónde comprar paciencia, que depende de la calidad, la de buena calidad suele ser cara; "también difícil de encontrar" pensó cuando la voz metálica dijo que se esperan unos minutos de retrasos. El letrerito, tal vez para no levantar peores ideas, indica 3, 2, 1 ó 0 minutos de espera. Después de más de 20 minutos reales, el letrerito parece sacado de un episodio de la Dimensión Desconocida.
Y si se acerca ahora el tren? "Soy capaz de arrojarme a las rieles para morir ya" dijo en voz alta.
Qué hacer en un caso así? La amada le dijo: "tratar de llegar más temprano". El amado le dijo "paciencia, hay que entrenar la paciencia".
"Si me corto una vena ahora mi sangre saldrá a borbotones" pensó, mientras sentía los canales de diversas temperaturas recorriendo su cuerpo en direcciones arbitrarias.
Una cosa es estar solo. Otra con dos de los seres más amados. Embarazoso si un conocido que siempre le vió sonriente se cruza en el andén de en frente.

La cena estuvo deliciosa. Ese vasco es un amor, merece un monumento. Qué pena que estuvieron tan poco tiempo cenando.

Frente a la soleada ventana se pone a pensar, que si no puede borrar ciertos momentos de su pasado, porqué no escribirlos.