A Bit Closer

Behind that curtain in front of me,
in front of my table full of souvenirs
and reminders who recall you
there was a filthy pane of glass
ther is now a clean and transparent
window who stops the summer breeze

It is not a big deal to open the curtain
as it spills a scent who soaks me
like the reminder who absents on my table
I see it a bit closer
my fear grows bigger

When I dare tu turn my face
my gace meets the reminders on the table
and even if I shut my eyes
that scent that the curtain spills
remains like a scream in the silence
I feel it a bit closer

The curtains come together
or is it my hands trying to hide it...
I sit back close to my table, with my reminders,
it was nothing better a grimy window glass
perhaps it was not even that far
maybe the summer breeze brings it closer

Culpabilidad

Uno hasta se siente culpable por no ver los partidos de la copa mundial. Anocheen casa acariciaba mi 'Viridiana', de colección de Criterion. Sonó el pitido enese momento: Brasil contra Croacia. En Berlín. Adiós Buñuel, nos vemos hasta lapróxima.
Veo el televisor y Roberto Carlos no aparece mucho. Escucho comentarios de gente alrededor: "Ronaldinho debería probar con otro corte de pelo...". Le dije a unamigo hace poco que en este siglo, ser talentoso no basta: hay que ser bello. Yaplica para ambos géneros.
Increíble e inusitadamente, mi agenda (yo mismo estoy sorprendido: tengo agendaeste año) tiene casi todos los fines de semana marcados hasta Agosto.
El Mundial es mi compañero de cita en bastante tiempo. Hoy Alemania. Hoy es la 'vernissage' de la exhibición de Frida Kahlo en el Bucerius; vamos a manifestarnos, pretextos sobran, la razón actual, Atenco. Supongo que la manifestación terminará a tiempo para ver el partido de Alemania.
Uno hasta se siente culpable de no tener la curiosidad de saber lo que significan términos como "fuera de lugar".
Uno hasta se siente culpable de no conocer los himnos de los clubes futboleros.
Uno hasta se siente culpable al admitir que no sabe jugar futbol, ni siquiera de mesa.

La Camarita

Si hubiera sido un dolor o malestar no me molestaría en escribirlo. A lo peor ha sido dolor, pero como lo quiero expresar digo que no.
Finalmente al saber que tengo el boleto en la mano y la camarita digital en el bolsillo, cogí con la otra el teléfono para llamarle a mi padre. El trabajo, su jefe o lo que sea o quien sea, le han impedido verme. De todas formas, el lugar en donde él vive es cerca pero no inmediato a la ciudad de México, cuatro horas de manejo. Jens dice que, pues que yo he viajado veite.
No es cierto, no fueron 20.
Y como sea, tengo los pretextos acumulados, porque conmigo viajaban unas páginas llenas y algunas otras en blanco. Las llenas gritaban porque les escuchara. Las blancas gritaban porque les hablara.
Pues que en todo ese trozo de ida y en el de regreso, solamente mis ojos estuvieron abiertos, mientras no dormía.
Ahora, con las cintas de Buñuel que con ayuda del tiempo se han puesto en orden (falta 'Viridiana', que llega la siguiente semana), me acuerdo que no hace falta una copia del 'Angel Exterminador'. Tengo la voluntad paralizada.
La camarita está allá, donde no me puede fotografiar, espero que mi padre tenga la voluntad de hacer fotos.
Si el estado de la mía resulta en verdad ser consecuencia de un dolor no sufrido, no lo quiero imaginar. Solía pensar que el dolor me incitaba a avanzar, al menos introspectivamente.
Mi mente se siente ocupada por intervalos. Me pregunto si mi hermano va a leer el 'Retrato del Artista Adolescente', espero (no me lo pregunto) que no sea muy joven para ese libro.